暮色初临，汉江的水面浮起一层薄烟，像是谁将青纱轻轻抖落，笼住了郧阳段蜿蜒的河道。我独坐于岸边一块青石上，听着江水潺潺，思绪如舟，溯流而上，又随波而远。远处山寺的钟声撞破黄昏的寂静，一声、两声，沉郁悠长，像是从时光深处荡来的回声。
一、村寺残阳
那寺隐在江畔的深林中，若非幡竿高挑，几乎要与苍翠的山色融为一体。幡布早已褪成灰白，在斜阳下飘摇，仿佛一位老僧的袈裟，被岁月洗得发旧。日头西沉，余晖将幡影拉得极长，一直延伸到江心的沙渚上。沙渚有庙，庙前几株古柏虬枝盘结，枝叶交叠如伞盖，遮住了半扇斑驳的朱门。门扉虚掩，隐约可见香炉中一缕残烟袅袅，不知是今日的香火未尽，还是昨日的余烬未冷。
忽有白鸟掠过江面，翅尖点起一串银珠，又倏然飞向对岸的竹林。竹林深处，原是驿站的码头，如今却空无一人。木桩上拴船的麻绳早已朽断，半截漂在水中，随浪起伏，像是谁遗落的一根愁肠。岸边石阶生满青苔，几丛野菊从缝隙里探出头，黄蕊上沾着江雾，湿漉漉地垂着。此地曾是商贾云集之处，桨声灯影，笑语喧阗，而今却只剩风声呜咽，与白鸟的孤鸣应和。
二、牧笛渔歌
江风渐起，带着水草的腥气，混着远处飘来的笛声。那笛音清越，忽高忽低，如雏燕试翼，又似流云舒卷。循声望去，对岸草坡上一牧童横坐牛背，短笛斜倚唇边，任由老牛低头啃食青草，步步漫向天际。牛铃叮当，笛声断续，竟与江水的节奏暗合。牧童的身影渐渐模糊，化作暮色中一粒墨点，唯有笛音仍萦绕耳际，恍若天地间最自在的私语。
俄而，江心传来一阵渔歌。一叶扁舟自芦苇荡中荡出，船头老渔夫赤足而立，手中长篙一点，舟如离弦之箭，破开粼粼金波。他唱的是郧阳土调，嗓音沙哑却浑厚，尾音拖得极长，仿佛要将一生的漂泊都揉进歌里。唱到兴起时，他索性弃了竹篙，以手击舷，和着节拍大笑。船尾竹篓中几尾银鳞跳跃，溅起的水花沾湿了他的布衣，他却浑不在意，只仰头饮尽葫芦中最后一口浊酒，任小舟随波逐流，直向炊烟升起的村落漂去。
三、竹园夜泊
暮色四合时，我寻至一处竹园借宿。园主是位白发老翁，自称年少时也曾走南闯北，如今守着几亩薄田、半园修竹度日。竹舍临江而建，推窗即见春波荡漾，月光碎银般洒在水面，又被夜风揉成细鳞。老翁烹了一壶野茶，茶烟氤氲中，他指着窗外一处石矶道：“那便是‘旧钓矶’了。三十年前，有位异乡客常在此垂钓，后来战乱骤起，他便再未归来。”
我凝望石矶，只见江水拍岸，溅起雪沫纷纷，恍若那人未尽的叹息。老翁又道：“客从何处来？”我默然良久，答：“从来处来。”他抚掌大笑：“好个‘从来处来’！这汉江的水，原是从巴山蜀岭流到楚地，又从楚地流到天涯。人如浮萍，聚散皆随流水，何必问来处？”
夜半雨至，竹叶沙沙作响，如千万支细笔在宣纸上勾描。我卧听雨声，忽忆起故乡的钓矶——也是这般春夜，母亲在矶边浣衣，我赤脚踩水，追着一尾红鲤嬉戏。而今江水依旧，故园却已成梦中残影。雨愈急，竟分不清是江声、雨声，还是心底的呜咽。
四、破晓归思
天将明时，雨歇云收。江面浮起一层乳白的雾霭，对岸青山如黛，轮廓渐次清晰。我辞别竹园，踏上归途。渡口已有早行的渔舟解缆，船娘头戴箬笠，身披蓑衣，摇橹的姿势轻盈如舞。她唱起一支小调，调子缠绵婉转，与昨夜老渔夫的豪歌迥异，却同样浸透了汉江的水汽。
舟行至江心，忽见一群白鹭自芦苇丛中惊起，雪翅掠过长空，化作几点寒星，渐飞渐远。我蓦然回首，郧阳的村寺、驿步、竹园，皆已隐入晨雾深处，唯有牧笛与渔歌的余韵，仍在心头萦绕不散。
江水无尽，人生逆旅。此去经年，或许再难重临汉江，但这一夜的竹雨、渔火、故园之思，终将如沙渚庙前的香灰，随风散入烟波，却又在某个无眠的春夜，悄然复燃。
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